Eu tinha tudo pra gostar da quarta-feira, se não fosse pelo futebol.
Não odeio. Apenas não vejo graça em 22 marmanjos correndo atrás de uma bola. E tenho uma puta raiva do título de paixão nacional, sobre o qual sequer fui consulta. É só isso. Ou não.
Poxa, já tinha programado meu filminho e minha pipoca, quando chega meu pai com uma garrafa de cerveja na mão e se mete no MEU sofá.
Ahh não, tinha que apelar!
- Vai mesmo assistir a esse jogo, pai?
- Claro.
- Mas aqui na sala?
- Não, no telhado.
Fazer o que né? Recolhi-me à minha insignificância e pus-me a escrever.
Mas como se não bastasse ter me boicotado, ele quase me mata do coração com os típicos e sonoros “pataquepariubichoburro” ou “vainaporradaboladesgraça”. Que beleza.
Perdi meu filme, Brasil empatou e a cerveja acabou.
Ps.: por que eu sempre acho os hinos dos outros países mais melancólicos que o do Brasil?
Observação do dia que acabou de começar: nunca viajar de trailer pelo deserto.
Ouvindo: meu pai roncar.
Nenhum comentário:
Postar um comentário